李明平静地说完了这一切，最后，将视线投向苏辰。

“我等您的命令。”

“他们用舆论审判我们，我们就用事实审判他们。”

演播厅里，那股刚刚被点燃的，混杂着悲壮与愤怒的火焰，在“数字断头台”这五个字的森然寒光下，瞬间凝固成了某种更可怕的东西。

复仇。

所有人的呼吸都停滞了，他们看着苏辰，等待着他下达那个足以让整个电视圈天翻地复的指令。

只要他点一下头，那场泼在他们身上的脏水，就会混合着对方的鲜血，百倍千倍地泼回去。

苏辰看着李明，看着他镜片后那双燃烧着毁灭欲的眼睛。

然后，他摇了摇头。

“收起来。”

苏辰的声音很轻，却让所有人的心脏猛地一沉。

李明愣住了，不解地看着他。

“我们的作品，不需要靠这些东西来证明。”苏辰的视线扫过在场的每一个人，那张张错愕的脸上，还残留着复仇的渴望。

“审判，要留到胜利之后。”

“用他们最引以为傲的东西，把他们打到跪下。然后，再用这些，把他们送进坟墓。”

苏辰的逻辑很简单，也很残忍。

先杀人，再诛心。

李明沉默了片刻，随即重重地点了点头。他拔下那个黑色的u盘，放回口袋，动作干脆利落，仿佛那不是致命的武器，只是一个普通的存储设备。

演播厅再次陷入沉默。但这一次，空气中不再有绝望，也没有了复-仇的狂热。

只剩下一种被压缩到极致的，如同黑铁般的冷静。

“从现在起，7号演播厅，就是我们的世界。”苏辰的声音不大，却掷地有声，“这个世界里，没有西红柿台，没有刘涛，没有网络上的垃圾。”

“这里只有一件事。”

“把我们的东西，做到极致。做到……让神佛都为之动容的极致。”

“现在，回到你们的岗位上。”

没有人再多说一个字。

那扇沉重的铁门，彻底隔绝了光明与黑暗，也将这群人，投入了一场不见天日的，长达四天的炼狱。

苏辰没有食言。

他为所有人制定了一份精确到分钟的，魔鬼训练计划。

每个节目组，每天的基础排练时间，不得少于八个小时。

这不是夸张，是命令。

第一天。

《秦王破阵乐》的排练场，成了整个演播厅里最吵闹，也最痛苦的地方。

那二十面巨大的战鼓，需要工人们用尽全身的力气去捶击。他们不是专业的演员，他们只是一群靠力气吃饭的普通人。

最开始，他们还能靠着一股被羞辱后的怒气支撑。

“咚！咚！咚！”

鼓声如雷，每一次敲击，都象是对外界嘲讽的一次怒吼。

但人的体力是有极限的。

八个小时，四百八十分钟，两万八千八百秒。

持续不断地高强度体力消耗，让这些壮汉的身体发出了哀嚎。

汗水浸透了他们的工装，顺着脸颊、脖颈、脊背，汇成一股股细流，在地面上积成一滩滩水渍。

到了下午，已经有人开始撑不住了。

一个年轻工人的手臂，因为反复的击打动作，高高地肿了起来，象是在里面塞了一块馒头。每一次挥臂，都牵动着撕裂般的疼痛。

赵强走到他身边，什么也没说，只是递过去一瓶矿泉水。

那个工人接过水，咕咚咕咚灌了大半瓶，然后用手背抹了把脸上的汗，看着自己那条已经不听使唤的骼膊，咧开一个比哭还难看的笑容。

“强哥，没事，还能干。”

他没有退缩。

没有人退缩。

他们用最笨拙，最原始的方式，履行着自己的承诺。手臂肿了，就用另一只手。手掌磨破了皮，就用布条简单包扎一下，继续捶。

那已经不是在排练，那是在用肉体和意志，进行一场血淋淋的战争。

第二天。

舞蹈队的排练厅里，安静得只能听见脚步摩擦地板的“沙沙”声和女孩们压抑的喘息。

萧婉站在队伍的最前面，对着巨大的落地镜，一遍又一遍地重复着同一个动作。

一个眼神，一个转身，一个抬手的角度。

苏辰的要求，已经不是“到位”，而是“入魂”。

“你们不是在模仿唐俑，你们就是唐俑！是那个盛世里，最骄傲，最自信的少女！你们的每一个动作，都要带着大唐的风韵！”

这是苏辰的原话。

什么是风韵？

没人知道。

她们只能一遍遍地跳，一遍遍地感受。

增肥带来的体重，让她们的膝盖和脚踝承受着巨大的压力。每一个跳跃和旋转，都伴随着关节深处传来的酸痛。

一天下来，所有姑娘的腿都象是灌了铅一样沉重。

晚上休息时，几个年轻的女孩凑在一起，互相捏着肿胀的小腿，疼得龇牙咧嘴。

“婉姐，我感觉我的腿已经不是我自己的了。”

“我也是，明天怕是站都站不起来了。”

萧婉没有说话，只是默默地从包里拿出几张膏药，分给她们。

她的脸上没有了之前的脆弱和委屈，取而代之的，是一种近乎麻木的坚定。

网络上那些不堪入目的表情包，那些“二百斤傻子”的嘲讽，都成了刻进骨子里的刺。

拔不出来，那就让它变成自己的一部分。

她要用最完美的舞姿，让所有嘲笑过她们的人，都闭上嘴。

第三天。

水下演播室的温度，似乎又降了几度。

孟菲每天要在水里泡足六个小时。

医生开的特效药，效果在逐渐减弱。刚开始还能撑上两三个小时，现在，不到一个小时，那股从骨头缝里渗出来的寒意和窒息感，就会准时袭来。

她在和时间赛跑。

每一次下水，都象是一次小型的死亡。

冰冷的水包裹住全身，剥夺了温度，也放大了所有的感官。她能清淅地感觉到自己的心跳越来越慢，肺部的空气越来越稀薄。

但当她睁开眼睛，看到镜头里那个衣袂飘飘，宛若神只的自己时，所有的恐惧和痛苦，又会瞬间被一种奇异的平静所取代。

那是另一个她。

一个挣脱了轮椅，挣脱了所有束缚的，自由的她。

她要让这个“她”，活过来。

哪怕代价是，现实中的自己，一次次地走向死亡。

角落里，刘姨独自一人，坐在一张小马扎上。

她面前没有别人，只有一面冰冷的墙壁。

她戴着老花镜，手里捧着那几页已经快被她翻烂的台词，一遍又一遍地，低声念诵着。

“天地玄黄，宇宙洪荒……”

“日月盈昃，辰宿列张……”

她的声音沙哑，干涩，带着岁月的风霜。

念到动情处，浑浊的眼睛里，总会不自觉地噙满泪水。

那不是在表演。

她守着那些冰冷的道具和戏服，守了二十年。二十年的不被理解，二十年的孤独与落寞，二十年的痛苦与坚守，在这一刻，都化作了台词里的每一个字，每一个音节。

她要替那些不会说话的“老伙计”，把它们的故事，告诉全世界。

机房里，只有李明一个人。

无数的代码流，在他的屏幕上飞速闪过，反射在他冰冷的镜片上。

他正在对所有的播出系统，进行最后一轮的算法优化。。

那个叫“数字断头台”的程序，就静静地躺在他的桌面一角。

那是最后的审判。

而在此之前，他要为这场盛大的演出，搭建一个最完美的，最稳固的舞台。

另一间休息室里，林清雪靠在沙发上，手里拿着一瓶润喉糖。

她已经连续唱了三个晚上，每天都练到凌晨。

嗓子已经沙哑得快要说不出话，可她不敢停。

苏辰给她的那首曲子，旋律古朴，歌词晦涩，仿佛是从某个被遗忘的朝代里，打捞出来的碎片。

这个世界，文化断层严重。很多古老的音律和诗词，早已失传。

她不仅仅是在唱歌。

她是在用自己的声音，去复原一种失落了数百年的，属于这个民族的，最本源的情感。

而沉婉，坐着轮椅，象一个沉默的幽灵，穿梭于每一个排练场地。

她的专业，让她能一眼看出最微小的遐疵。

“《秦王破阵乐》第三排左边第二个鼓手，你的节奏慢了半拍！”

“萧婉，你的回眸，情绪不够！要骄傲，不要妩媚！”

“灯光组，三号机位的光再压低一点，我要的是神性，不是鬼片！”

四天的时间，她几乎没有合眼。

这个曾经对苏辰充满质疑的舞蹈家，如今，已经彻底被这个团队所展现出的，那种向死而生的疯狂所折服。

这不是一个草台班子。

这是一支军队。

一支由疯子和偏执狂组成的，即将踏上战场的，亡命之徒。

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